Las "cocretas o cocretos" de la Puri

Psicóloga: "Como psicóloga te digo que deberías dejar ese trabajo y olvidarte de tu mujer, que te absorbe toda la energía positiva".

Hombre: "¿Dejar a mi Puri? ¡Pero tú estás loca, si mi Puri es lo más grande! Cómo se nota que no has probado las croquetas de mi Puri"

Voz en off: "Si tu vida es como tú eliges que sea, ¿tu inversión no debería ser igual?. Compra Letras del Tesoro. Tesoro Público. Gobierno de España"

¿Les parece sexista? A mi la verdad, no.

Pero parece que a María Jesús Sáinz García, senadora del PP, sí, y ha aprovechado que el Pisuerga pasa por Valladolid y que la Aido estaba en el Senado para decirle en la sesión que le ha pillado con el carrito de los helados, y que no entiende cómo el Gobierno al que pertenece, abanderado de la igualdad, osa hacer anuncios con tanta carga sexista.

Pero no crean ustedes que iba a pillar la hábil senadora popular a la sin par Ministra de Igualdad. Ésta, haciendo alarde de que a justiciera del sexismo no hay quien le gane, ha mostrado gran cintura, y con contundencia ha dicho: "Desconocía la existencia de ese anuncio. Vamos a hacer las gestiones correspondientes para que se retire de inmediato, porque estamos trabajando para que cualquier mensaje sexista sea desterrado".

Y, oiga, dicho y hecho, ipso facto ("iso flauto", que diría Pazos, el de Airbag), el Ministerio de Economía comunicaba que el anuncio no se emitirá más jamás de los jamases, que a ellos a igualitarios no les gana nadie.

Porque en este país parece que andamos en una carrera por ver quién es el más gilipollas (o gilipollos) y quién es capaz de decir la mayor sandez (o sandeza). Y, como abundan los imbéciles (e imbécilas), pues es un no parar.

Cualquier niño de más de 4 años entendería que el anuncio de marras es una ficción humorística que nos lleva (de forma algo forzada, eso sí... no han andado finos los publicistas) al "leif motif" de la campaña: que las Letras del Tesoro te permiten invertir como tú elijas, y no como te impongan. Más o menos, y con más o menos gracia. Pero sin pasar de eso. Nadie en su sano juicio vería en ello un alegato al machismo ni un canto a que la mujer donde debe estar es en la cocina y con la pata quebrada. Y haciendo croquetas para su sufrido marido, que por muy mal que vaya la relación, jamás la dejaría. Hay que ser muy estúpido (o estúpida) para verlo así.

Fijense ustedes que hasta las leyes (que tienen fama de grises y serias) prevén que no existen injurias ni amenazas ni otras infracciones penales cuando lo que se dice es "iocandi causa", o sea, de broma o con una intención evidentemente lejana al contenido literal de la frase de marras. Por ejemplo, yo digo de broma a mi secretaria "como pierdas este documento, te mato", es obvio que no la voy a matar, por mucho que pierda el documento. O si le digo a un amigo de coña "Tú eres un hijoputa y un borde", es obvio que tampoco le estoy diciendo que su madre se dedique al oficio más antiguo del mundo. Y así les diría mil ejemplos.

Sinceramente, creo que estamos perdiendo el norte y el sentido del humor, y me parece que estamos llegando a niveles (o nivelas) de absurdo (o absurda) realmente temibles (o temiblos, o temiblas).

Y que por aquello del "que no piensen que yo soy...." (complétese con machista, racista, fascista o cualquier otro "-ista"), todos estamos dispuestos a correr para ser los más mejores, igualitarios y solidarios hasta los tuétanos, aunque luego nos dé un soponcio si nuestro hijo nos dice que es gay o nuestra hija nos llega embarazada de un inmigrante de color (de color negro, se sobreentiende).

Sobre todo los políticos, que dilapidan el dinero público en rizar el rizo y gilipolleces como luchar contra el sexismo en el lenguaje (porque es más importante saber que debemos decir "cocretas o cocretos" que saber escribirlo bien), en vez de dedicarse a lo realmente urgente (la crisis económica, las pensiones más bajas, la educación.... no sé, tonterías de esas).

Un nivel de igualdad, Maribel, que te rilas, Petronila.

Porque oiga, se nos colarán los cargamentos de explosivos de los etarras aunque los tengamos con los teléfonos pinchados, pero anuncios machistas, ni uno.

Y es que la igualdad, la convivencia, la solidaridad y todas esas bonitas palabras, se consiguen con hechos y no con grandilocuentes gestos al tendido y brindis al sol. Y con educación. Y no precisamente "para la Ciudadanía", sino enseñando desde pequeños a los que luego serán "la Sociedad" a ser responsables y respetuosos y que las personas son eso, personas; e inculcándoles los valores clásicos.

Prefiero que mis hijos aprendan que sus acciones tienen consecuencias y a asumirlas con cabeza a que sepan que Pepito puede tener dos papás. El día que Pepito aparezca con dos papás, yo se lo explicaré, con la mayor normalidad del mundo. Y santas pascuas.

A mi nadie me enseñó igualdad, pero sí que las personas son todas merecedoras de respeto.. Por eso me relaciono en un marco de respeto (siempre) y de amistad (cuando se ha dado el caso) con mujeres, inmigrantes y homosexuales, siendo lo último que pienso cuando estoy con ellos de qué sexo o de dónde son, o con quien se acuestan.

Así que, señores políticos, no me veten anuncios estúpidos, arremánguense de una puta vez y trabajen en las cosas serias de verdad, que para eso les pagamos.

Foto: Doña Croqueta, el personaje de Simón Cabido (que en paz descanse). Un canto a la igualdad, pues era, a la vez, hombre y mujer.

Patatas

Aún a riesgo de que piensen ustedes que me estoy volviendo un blando (volverán las oscuras monsergas...), no me resisto a dedicar hoy mi entrada a un bonito cuento-simil con moraleja que me ha remitido un amigo, pero que encuentro de gran utilidad para la salud del alma.

Resulta que un buen día el profesor dijo a sus alumnos que llevasen una bolsa de plástico y patatas. Y luego les pidió que pusiesen en la bolsa una patata por cada persona a la que guardasen rencor, escribiendo su nombre en la patata en cuestión. Luego, les dijo que habrían de llevar una semana la bolsa con esas patatas en todo momento, sin perderla de vista en ningún instante.

La lección que quería que aprendiesen se resume así: 1) El resentimiento es un gran peso para el corazón y la vida. 2) Atender a los resentimientos nos hace desatender cosas verdaderamente importantes. 3) El resentimiento guardado se pudre y nos termina envenenando.

Por ello, decía el cuento, el perdón no es un regalo para el perdonado, sino para el que perdona, que saca así de su "mochila sentimental" las patatas y es más libre. El perdón no muestra que apruebes lo que pasó, ni que le restes importancia, ni dar la razón al que nos hizo daño. Sólo significa dejar de lado esos pensamientos negativos y aceptar lo que pasó.

Bonita metáfora, y muy expresiva.

No en vano, decía Gandhi que perdonar es el valor de los valientes, y que sólo el que es fuerte para perdonar una ofensa es capaz de amar.

Foto: El chef Sergi Arola convertido en patata por obra y arte de los maquilladores y el Photoshop. De algún modo había que frivolizar un punto la entrada.

Falta de sentido del humor (o El que manda, paga)

Leo que los políticos catalanes andan mosqueados con Woody Allen. Con el gran Woody, Premio Príncipe de Asturias de las Artes, que tan buenos ratos me ha hecho pasar con sus películas, que como nadie ha cantado con su poesía cinematográfica a la belleza de Nueva York, y que tan fino humor se gasta (memorable esa frase de "Cuando oigo a Wagner me entran ganas de invadir Polonia").

Parece ser que no les ha gustado nada que el director en su última película (Vicky Cristina Barcelona) haya bromeado sobre la identidad catalana (concretamente, Vicky, personaje encarnado por Rebecca Hall, al ser preguntada por la razón de su estancia en Barcelona, contesta "Estoy haciendo un máster en identidad catalana", y cuando le vuelven a preguntar para qué le va a servir ese galón en la casaca, responde "Para dar clases o dirigir un museo").

Y, claro, a los catalanes les ha sentado muy mal que Woody bromee con estas cosas. Máxime cuando le han soltado 1 millón y medio de dólares entre "Ajuntament" y "Generalitat".

"Porque digo yo", pensará el prócer catalán de turno, "que mal está que se ría de nosotros y encima paguemos la fiesta, con lo poco que nos gusta pagar".

Conclusiones:

1) Que los políticos catalanes (y los catalanes que como ellos reaccionen) tienen muy poco sentido del humor.

2) Que los políticos catalanes piensan que el que paga, manda, y que de libertad del artista, "res de res". Ellos han pagado al Sr. Allen y éste debería ser muy sumiso y limitarse a sacar Barcelona muy bonita e idílica.

3) Que para estos irritados, el humor de este director está muy bien, siempre y cuando no se salga de los chistes sobre judíos y sexo.

Pero ¿qué quieren que les diga? Woody Allen es un pedazo de artista, muy consagrado, y que es quien es gracias a frases como la que es objeto de la discordia. Y como tal, pues tiene sus rarezas. Le ha costado mucho poder ser dueño de lo que hace y libre para hacer las películas como quiere. Y si los todopoderosos estudios de Hollywood no le dictan cómo debe rodar, mucho menos lo va a hacer el Sr. Montilla. A Dios gracias.

Foto: Los Woody Allen de Manhattan y Oviedo juntos.

Peregrinación y "Lolita Upskirt Live"

La madrugada del sábado, vaya usted a saber por qué acceso místico, el que suscribe se lanzó a la peregrinación al Cristo de la Luz, muy propia del lugar donde ha vivido muchos años. Es habitual aquí "tener mandas" con el Cristo (le pides aprobar la carrera, que se case tu hija, curarte de una enfermedad, que un rayo fulmine a tu jefe... y haces una promesa de subir a ver al Cristo en peregrinación en su festividad, que es el penúltimo domingo de Septiembre).
Así que, mochila en ristre, litro y medio de agua y música de Chemical Brothers, me lancé a 17 km de subida a pie. Eso sí, sin una manda y sin promesa. Porque sí.
Y fue una experiencia curiosa, en la que se mezclaron los momentos contemplativos en mitad de la noche (con un cielo claro y estrellado, los aromas de la retama llenándome los pulmones y el silencio de la soledad) con la constatación de que nada es ya lo mismo, pues los peregrinos que otrora subían con un candil en el bastón para iluminarse el camino, ahora van con el chaleco reflectante del coche para evitar ser atropellados por los que van a la fiesta más prosaica y menos contemplativa del Casino.
Pero cuando, después de subir a un ritmo de cicilista profesional, con el corazón a 250 pulsaciones, la camiseta sudada y los pies doloridos y llenos de ampollas, hice entrada en el pueblo, en mi camino hacia el templo del Cristo, se esfumó todo fervor religioso, pues allí estaba satán, tentándome al pecado no ya de la gula (con numerosos puestos que ofrecían viandas de todo tipo), que podía controlar fácilmente, sino al de la carne, poniendo ante mis ojos numerosas mujeres vestidas para matar, haciéndome olvidar los nobles motivos de mi periplo y haciéndome imaginar las más lascivas escenas.
Y entonces, mirando a una niña jovencita en minifalda, con unas piernas largas como día sin pan (una lolita, vaya), no me preguntéis por qué, me acordé de Antonio F. Marín y deseé que llegase una ráfaga de viento, le levantase la falda y poder presenciar un "lolita upskirt live". Y aunque no ocurrió tal cosa, sí que me prometí que tenía que escribir esta entrada, y dedicársela a "Aefemarín". Porque sin la lectura de su blog no habría yo llegado a imaginar tan perversa travesura.
Por ti, maestro.
Foto: El Cristo de la Luz de Dalías. Después de ver las fotos de upskirt de Antonio, no creo que pueda conseguir una de nivel.
P.S.: Tras el episodio de la lolita, como buen peregrino, entré en el templo, oí la misa del peregrino y volví a pie. Eso sí, tengo agujetas hasta en los párpados cuando pestañeo.

Homenaje a los sentidos

Pues sí. Eso que ven en la foto no es lo último de AmbiPur. Es un aparatito de masaje íntimo ("Warm Intimate Massager") lanzado por Philips. El juguete sexual llega al gran consumo. Ya podrá comprar su vibrador en Boulanger o en Media Markt. Así, como quien no quiere la cosa, a la cestita. Sin tener que ir a una sex-shop. Y es que, en esto, como en todo, los hábitos cambian. Y si un gigante como Philips hace esto, será porque hay más gente de la que lo admite deseando jugar con estas cositas. Que está muy bien. Porque el sexo es bueno, por mucho que el de blanco que vive en Roma se empeñe en decirnos que es pecado. Y el sexo, como todo lo bueno, si se comparte (porque el juguetito se ha creado para jugar en pareja, buena prueba de lo cual es que está incluído dentro de la subcategoría "cuidado de la relación" de la línea de "cuidado personal") y se adereza, pues tanto mejor.
De momento, el lanzamiento sólo es en Reino Unido, donde parece que tendrán menos reparos en poner, en la lista de la compra, junto a la leche, el Cristasol o el papel higiénico, una alegría p'al cuerpo, Macarena. En España tendremos que esperar un poco para ver estos productos de las estanterías de electrodomésticos "del Carrefour", junto a la Epilady (que, según mis informaciones, resulta mucho menos placentero que el "advenedizo"). Hay dos modelitos para elegir, ambos con un sistema de precalentamiento (por aquello del repelús que debe dar el frío plástico allende el Canal de La Mancha).
Foto: El juguete en cuestión.

Cuatro años ya

Escrito a las 15:30 horas.
Hace ahora cuatro años que cogí por primera vez en brazos a mi hija Gádor. Creo que nunca como en ese momento me he sentido tan pleno. Irradiaba vida, con su piel rosita. La subí de los paritorios a neonatología en brazos. Con miedo a que se rompiera. Con lágrimas en los ojos. Con el corazón que no me cabía en el pecho, henchido de felicidad. Y sin quitarle la mirada de encima. Luego fueron tres largas horas en neonatos hasta que la sacaron. Y luego su primera noche... No pegué ojo. Vigilante a cada pequeño movimiento que hacía. preocupado si respiraba por cómo respiraba, y si no respiraba por si le pasaba algo. Y le daba mi dedo meñique, y lo cogía con fuerza.
Esa niña tiene ya cuatro años. Y es una pequeña dama que me hace babear cada vez que me habla. Y encima, ahora le ha dado por repetirme mucho, mientras me abraza fuertemente: "te quiero mucho, papi".
Comprometedora como ella sola. Y usa conmigo todas sus armas de mujer y de hija.
Gracias por haber llegado a mi vida. Y Feliz Cumpleaños.

Fascistas y dictadores

Ya ven ustedes... Anoche me debatía entre dos tamas para la entrada de hoy, y esta mañana han venido unos hijos de la grandísima puta a sacarme de mi dilema. Porque me he enterado por las noticias de que ETA ha vuelto a matar, después de dos infructuosos intentos en la madrugada del sábado al domingo.
No sabes ustedes cómo me subleva que estos hijos de la grandísima puta, que no sólo son fascistas y dictadores, ya que estos calificativos se les quedan cortos(según la Real Academia de la Lengua Española, dictador es la "persona que abusa de su autoridad o trata con dureza a los demás", y fascista es alguien "excesivamente autoritario"). Quizás en euskera haya una palabra para definirles. Quizás eso es lo que quiera decir "gudari": hijo de la grandísima puta que intenta imponer sus ideas matando a los que no piensan como él o amedrentándolos con la amenaza siempre presente de atentar contra su vida y/o patrimonio, y/o el de sus seres cercanos.
Estos señores, a los que tanto les gusta ir de víctimas esclavizadas por el Estado español son los menos autorizados del mundo para pedir derecho alguno. Son unas personas que intentan imponer a todas las demás su pensamiento a golpe de fuego, bala y metralla. Unos hijos de la grandísima puta (hijo de puta es, según la RAE, una "mala persona"), que no piensan que en el País Vasco (o Euskadi) hay muchísima gente, la inmensa mayoría, que no quiere "indepentzia", ni hablar sólo "euskera", ni participar en la "lucha armada", ni mucho menos que les gobiernen tamaños necios.
HB, EH o PCTV tuvieron un apoyo minoritario, aun teniendo en cuenta la presión ejercida sobre simpatizantes del PSOE o PP para que no votasen, y pese al éxodo al que han obligado a muchos vascos, que ya no votan en su tierra. Así que, si no os apoyan en las urnas, ajo y agua, majetes.
Ya está bien de matar a la gente, de echar a los que no comulgan con vuestro penamiento de su tierra (es tan suya como vuestra, cabrones), y de imponer el terror a todo el que no grita "Gora ETA". Dejad las putas armas. Ah, claro, no caía.... ¿a qué ibais a dedicaros entonces? ¿de qué ibais a vivir? es muy fácil vivir de puta madre, siendo un "héroe de la patria vasca", a cuerpo de rey y sin dar palo... lo duro es levantarse a las 6 e irse al Eroski más cercano a reponer estanterías.

Su poderoso influjo

Eran las once de la noche. De un domingo. Me acababan de llamar para un asunto de trabajo. No era día ni eran horas. Pero uno tiene ese sentido del deber. Y así iba yo, cabreado como una mona, hasta que apareció ella. Bueno, no apareció, pero no la habá visto hasta entonces. Iba iluminando mi coche como un foco, y tendiendo en el asfalto y en los campos que a 160 km/h pasaban a izquierda y derecho una preciosa alfombra de luz azul plateado. Y entonces levanté el pie del acelerador y dije "¡Joder! Qué preciosidad". Y sonreí. Y me maldije por haber dejado que mi mal humor no me hubiese permitido ver antes esa Luna tan maravilloso. Y prometí intentar estar más atento a la Luna. Porque si ella es capaz de mover las mareas, ¿no va a ser capaz de mover el corazón de un hombre?
Foto: La Luna, pero no tan bella como la que vi anoche. Quería poner una foto hecha desde mi teraza, pero no hacía honor a la belleza que estaba viendo.
Música: Si supiese poner música (como Aefemarín o Miss Sybarite), podría, sin duda, "Bluemoon". Sírvase cada cual de elegir la versión que más le guste y rocie este post con ella a su gusto.

Asalto a mano armada

No me pregunten a cuento de qué porque, y esto es raro en mi, se me ha olvidado, pero hoy me he acordado del maldito canon digital y he tenido una subida de mala leche que me dispongo a descargar en este post.
Porque no entiendo a cuento de qué se establece un canon sobre todo aparato reproductor y/o grabador, sobre cada soporte y sobre las fotocopiadoras, y mucho menos que todo lo que se recauda en virtud de todo esto, se entregue, de forma casi exclusiva, a esa mafia que se llama SGAE, que no representa ni mucho menos a todos los autores, que tiene en nómina a un buen puñado de paniaguados y que no es sino una agencia de colocación de amiguetes y de extorsión organizada.
Y es que, claro, hay que pagar todas esas manifestaciones de apoyo al partido que nos gobierna de "los intelectuales" (para mi, cualquiera que así se autodefina no es un intelectual, pero sí un cretino y un engreído de proporciones astronómicas) y la famosa Plataforma de Apoyo a Zapatero (PAZ... ojito que se han arrogado la exclusiva de esta palabra, y como quiera usarla usted, le cobrarán derechos de autor).
Porque vamos a ver... pongamos una empresita media: Fotocopiadora (121'71 €), cinco ordenadores, cada uno con su disco duro y su unidad de DVD (66'10 €) más 0'6 € por cada dvd que gasten, pongamos unos 50 anuales (30 €). Total: 217'81 € que se lleva la SGAE "a la buchaca" cuando en esos ordenadores, en esa fotocopiadora y en esos CD's sólo se graban, reproducen y copian ficheros y documentos cuyos autores son los miembrso de la empresa. ¿No tendría la SGAE que reembolsar ese dinero a los autores y "creadores intelectuales" de los documentos, que es la propia empresa? Pues no.
Porque parece que estamos presuponiendo que en toda fotocopiadora que se vende en España se fotocopian libros de autores representaods por la SGAE, y que todos los CD y DVD se utilizan para grabar música bajada de Internet, y que todos los reproductores de MP3 y DVD se utilizan para reproducir música y películas bajadas de Internet y sin paar los pertinentes derechos de autor (yo, por ejemplo, tengo un iPod en el que tengo metida la música de mis más de 200 CD's originales -que pagué religiosamente, y a precio de oro, máxime teniendo en cuenta que los compré más joven, cuando las 3.000 pesetas que costaban eran un lujazo- y un reproductor de DVD muy "exquisito" que no lee los DVD no originales, pero pago igual canon que si los usase sólo para reproducir copias "no autorizadas").
Y, miren, si ustedes me presuponen criminal y me penalizan de antemano por ello, yo me siento en absoluta libertad para, a partir de ese instante, bajarme de Internet lo que me venga en gana, porque ya lo he pagado con el puñetero canon. Razón por la cual yo ya no soy de esos españoles que usan los discos sólo para grabar las fotos de las vacaciones y el video de la actuación de fin de curso de la niña. Ahora voy a ser como Patapalo, "un pirata malo, que come pulpo crudo y bebe agua del mar, que tiene una pata de palo" (homenajeo aquí a ese maravilloso grupo que era Pata Negra).
Y que no me venga con gilipolleces el "bocas" de Ramoncín (que lo oyes y parece que en el top manta sólo hay discos suyos, cuando son, quizás, de los pocos que no hay ni una puñetera copia), ni Teddy Bautista, ni Víctor Manuel, hablándome de que se está robando a los autores.
A ver si nos aclaramos: en el top manta se venden los discos más vendidos, y, sin ceramente, no creo que Madonna (que ya ha vendido 3 millones de copias de su último álbum), Mick Jagger ni David Biscal vayan a tener problemas con el pago de la hipoteca porque vendan discos suyos en el top manta, ni porque alguien se baje su música de internet. De hecho, los artistas donde ganan dinero es en las giras, porque de un CD no se llevan ni un 6%. La pasta gansa se la llevan la SGAE, las discográficas y los intermediarios. Así que, Sr. Ramón como se llame, deje de hacerle el caldo gordo a las discográficas y pídale explicaciones a ellas, y no criminalice al pobre adolescente que no se puede pagar los 30 € que le quieren cascar por el último CD de La Oreja de Van Gogh (si estuviese a 10 € seguro que se compraba el original) y se lo baja de Internet.
Es más, la música de los artistas que más necesitarían de los derechos de autor para vivir no se baja de Internet ni se vende en el top manta. Jamás verá usted ahí un disco de Luar Na Lubre, ni de la Blues Band de Granada, por poner un ejemplo. Y creo que, además, no se llevan del pastel ni las migajas.
Pero es que, además, los señores de la SGAE tienen otras muchas fuentes de financiación, que les voy a contar. De la taquilla de un concierto, la SGAE se lleva un 10% (más 16% de IVA), supuestamente para repartir a los autores de los temas que se interpreten. Pero ¿qué pasa cuando los temas son populares, de autor desconocido o tan antiguos que ya no existen derechos de autor vigentes? "A la buchaca", no crean ustedes que se lo devuelven al promotor del concierto.
Además de todo esto, a las emisoras de radio les exigen un 5% de la facturación (del bruto, no del beneficio). Y en este capítulo en especial tienen un método de extorsión organizada, consistente en presentar al titular de la emisora un contrato tipo, de adhesión, no sujeto a negociación. Y si no se firma, demandan, y los jueces les otorgan ese 5%, en una decisión de todo punto injusta, apoyada en las que ya han recaído, también injustas.
Y, así, entre unas cosas y otras, los chicos de Teddy Bautista se prevé que recauden este año cerca de los 650 millones de euros.
No me parece mal que ZP pague los apoyos y las campañas de imagen de las que se ha beneficiado, pero sí que lo haga con el dinero de los demás.
Así que, lo dicho, robo a mano armada. Esto cada vez, se parece más a Sierra Morena en tiempos de "El Tempranillo". Y, por eso, hay unanimidad en España y estamos todos contra el canon, menos los de la SGAE y los que lo han inventado.
Foto: Curro Jiménez, al que los de la SGAE dejan como un aficionado, porque roban más y sin exponerse a que les peguen un tiro. Al menos Curro se lo curraba.

Soy hombre, blanco, heterosexual e imbécil

Va a parecer que voy a remolque de Miss Sybarite en los temas, pero, bueno, como tampoco es ningún demérito ir detrás de tan estupenda dama, no voy a cambiar de idea, y voy a hacer el post que tenía en mente desde que recibí por email la foto que ilustra esta entrada.
Parece que si uno no es inmigrante, homosexual y/o mujer, es un imbécil.
Esto es publicidad institucional, según me cuentan, del Ayuntamiento de Gijón. Y, la verdad, me parece bastante mal que se pague con dinero público. Porque agrede y muchos pueden sentirse agredidos. Todos los que no son nada de lo que ahí se dice pueden entender que se les llama imbéciles, y eso me parece, cuanto menos, poco hábil por parte del ideólogo y/o ideante de la campaña de marras.
No soy nada racista, ni sexista, y tengo muchos amigos homosexuales a los que quiero y respeto. Y creo que, en la España de hoy, un homosexual, un negro (sí, negro, no subsahariano ni de color), un moro (el que quiera verle un sentido peyorativo, peor para él), y mucho menos una mujer puedan, en general, decir que la gente les trata como diferentes en la convivencia. Soy de una tierra donde hay gente de mil nacionalidades y convivimos todos bastante bien.
Y la experiencia me dice que la igualdad se consigue normalizando, y no desde la confrontación.
Claro que hay gente a la que se rehuye, pero es por su vivir, que no por su procedencia o religión. Decirle a un señor que está meando en tu portal que es un cerdo, no es racismo, por mucho que sea magrebí. Y no frecuentar ciertas zonas por su alta criminalidad, no es clasismo ni racismo, sino pura y dura cautela.
Seguramente a los inmigrantes, mujeres, prostitutas y homosexuales que viven con total normalidad sus vidas en sociedad, les molestará profundamente que tomen sus nombres en vano para cosas como ésta, porque contribuye a abrir una brecha que para ellos no existe.
Y sí, creo una atrocidad tachar de imbéciles a los que son una parte considerable de la sociedad. O, al menos, lanzar mensajes con los que éstos puedan sentirse aludidos.
No me parece que la estrategia para integrar sea disgregar.
Y se equivocan los que se enrocan en su diferencia, criticando a los demás. La igualdad se hace a base de mutuo respeto. Y lo primero para hacerse respetar es no entrar como un elefante en una cacharrería.
Y sí, de acuerdo, la Iglesia mantendrá una posición muy discutible sobre los gays (que, obviamente, no comparto), pero si usted quiere que yo le respete en su homosexualidad, no haga usted mofa de mi religiosidad, por poner un ejemplo, que no es que yo sea especialmente pío.
Así que, por favor, señores poíticos, gasten bien el dinero público, que no es suyo.
Y si hacen campañas como ésta, pues, joder, acuérdense también de los gordos, que también somos discriminados (y no saben como) durante gran parte de nuestras vidad.
O quiten el imbécil, que haría ganar mucho al cartelito

¡La leche que mamaron!

Ahora sí. Llevaba varios días queriendo abordar la cuestión, pero sendos posts en los blogs de Miss Sybarite y Merce, me hicieron abortar el intento. Pero hoy, como digo, sí.
Julio Anguita y Joaquín Sabina son personas que, por lo general, se encuentran en las antípodas de mis ideas, pero con los que, sin embargo, me encantaría compartir mesa y mantel y una larga sobremesa de muchas horas, porque me parecen tíos que tienen muchas ideas buenas, mucha cultura, amena conversación y, a veces, bastante sentido común.
Los mento porque "El Califa Rojo" hace unos días se descolgó con la petición de la Tercera República; y el cantautor en una entrevista dijo que Letizia era una buena amiga suya a la que le agradecía de antemano el que iba a conseguir traer a España la República.
Y creo que no va descaminado Sabina, porque la verdad es que "la Leti" lo va a conseguir (obsérvese como el populacho ha denigrado su nombre hasta tal punto, pero nunca ha hablado de "el Juanca", "la Sofi" o "la Cris").
Su proclamación como Princesa de Asturias (léase su boda) fue ya un reto al pueblo, que estaba en contra de que el Príncipe se casase con una plebeya (para eso, la Sartorius, decían algunos), pero el "heledelo" (que dicen los Gomaespuma) se empeñó en darle status marital y pasar de lo que su empleador reclamaba.
Ser Príncipe es un cargo muy cómodo: sonríes, te casas con quien te dicen, tienes las amantes que quieres, no tienes que madrugar, viajas y comes de balde, te hacen regalazos por doquier y te pegas la vida padre. No hay que matarse estudiando, ni hacer un máster, ni acumular experiencia laboral, ni lamerle el culo al jefe...
Lo único que el pueblo, que se deja una pasta en mantenerlos, pero una passssta, les ha pedido en todos estos años es que el Príncipe se casase con una princesa (ya les contaré la teoría de los perros de pedigrí de mi padre).
Y el niño ha retado al pueblo, le ha tocado los huevos, y su ahora esposa le toca las narices.
Claro, pobre, quiere ser como los demás. Pues joder, muy sencillo: renuncias al puesto y a esa vida regalada, y, como los demás, te casas con quien quieras, pero también pagas tu hipoteca, madrugas y curras como un cabrón.
Porque modernidades en algo tan anacrónico como la Monarquía, las justas. La única modernización posible en la Corona es su desaparición, porque nada hay más contrario a las ideas ilustradas que el hecho de que unos señores, por nacer de cierta persona, vivan a cuerpo de rey y sin dar palo al agua. Como dijo una ex-alcaldesa y ex-ministra del PP, "¿qué tiene el coño de la Reina que no tenga el de mi madre?".
Pero retando sólo van a conseguir que el pueblo, que es quien paga la fiesta, un día se levante con ánimo jacobino y corte cabezas (ahora ya sólo simbólicamente, eso sí).
A Don Juan Carlos le ha salido bien la jugada, y ha hecho casi todo lo que ha querido (pero se casó, y así se ha mantenido, con Doña Sofía, aunque es vox populi que por otros derroteros han ido y van sus amores.
Pero es que hay gente que tiene gracia, y te llama cabroncete y encima te los llevas de copas; y otros a los que no se les pasa nada, porque, además de debértelo todo, son unos agrios y unos estirados. Y, mire usted, si me va a sacar la pasta (porque la Familia Real nos cuesta una passsssta), pues hágalo con gracia y educación, no retándome, porque entonces, a lo mejor, me saco la albaceteña y le rajo las asaduras.
Rediós, ¡la leche que mamaron estos Borbones!
Foto: La loba que dio de mamar a Rómulo y Remo, símbolo durante mucho tiempo de la República Romana.